Todos os meus sonhos foram embora, foram mortos, tombaram no campo de batalha, abatidos por fogo amigo: eu mesmo. Sou a vítima e carrasco. Não consigo chorar. Quando me alistei, não pensei que estava alistando minha vida, meus sonhos, dando meus sonhos para servirem a uma pátria decadente, insana, louca. Sinto o gosto amargo de sangue misturado com a terra, com a dor. A dor é minha velha conhecida. Meu peito explode. Não há flores em um túmulo, não há amigos, não há túmulo, sou apenas um velho combatente como tantos outros, um corpo caído sem vida, sem decência, sem inspiração. Meu corpo cai, meu rosto encontra a terra vermelha e úmida. Minha mente vaga em busca de lembranças. Só encontro pequenos fragmentos de sonhos que não realizei, de lugares que não conheci, pessoas que não amei, abraços que não me aqueceram. Daria tudo por um bom café. A juventude se foi, a vida se foi. Gostaria que houvesse tempo. Mas ele se foi. Não tem volta, está estático, parado. Queria ter tido um bom momento que valesse à pena. Não consigo pensar direito. Sinto um torpor doce. Minhas lembranças estão misturadas com o gosto do sangue. Guerra é uma desonra, insanidade, surreal. Um estado involutivo da humanidade. A raça superior dá sinais de baixeza e vergonha. Estou aqui servindo a uma pátria que não me serve de nada. A dor é latente.
Voo agora. Um voo leve e doce. Livre, enfim.
